Максим Швец КАСАНИЯ МИРАМ ИНЫМ Санкт-Петербург В сборник включены произведения 1997-2002гг. | |
* * * Я стою на зеленой траве, и на черной земле, и на синей воде, и на белом снегу. Я стою на зеленом снегу, и на черной траве, и на белой воде, и на синей земле. Я – пришелец, чужак. я – небесный огонь. Пусть никто мне не верит, но прожил я тысячу лет. Я стою на оранжевом льду, и на рыжих цветах, и на красной коре, и на желтом песке. Я смотрю на тебя, и на платье в цвету, и на ветер в руках, и на губы твои и глаза. * * * На руках моих небо, как полная чаша. Своя ноша не тянет, легки на подъем облака. Сердце бьется в груди, словно солнечный зайчик горящий – на осеннем листе, подрумянившем ярко бока. На плечах моих ветер – рыбацкой промозглою курткой, в дождевой чешуе и в сетях сыромятной травы. Я стою на земле в час, когда начинается утро, красной глины заката с ладоней своих не отмыв. Научусь и летать, если плавать сумел научиться. Научусь и молчать, если будет легко говорить. Под ногами моими – тяжелые палые листья, словно горы монет... Не данайцев ли это дары? * * * И шел Господь по пажитям земным, и ехал в поездах и электричках. Все было незнакомым и иным, чужим каким-то было, непривычным. Он втискивался в блещущий трамвай, в метро спускался лестницей ползущей. От грохота кружилась голова и было всюду холодно и душно. Смотрел Господь в газетные листы, глазам не веря, рта не закрывая, все сокрушался бедный и грустил, и тосковал Он, сопереживая. Входил в квартиры, в избы, во дворы, и руки пачкал дегтем и навозом; стирал носки, супы себе варил и мыл полы с улыбкою серьезной. Жил вместе с нами, кис в очередях, мок под дождями, пил по закоулкам, в подвал спускался, лазал на чердак, в лесу с корзинкой полною аукал. И шел Господь по снегу, по траве, по грязи топал, чапал по болоту, и полюбил безумный этот свет, и этот мир из крови и из плоти... * * * В невыносимой глубине, над влажной синью небосвода звезда в березовой слюне мерцает бронзовой совою. Щекотно. Перышко дрожит. У луж тяжелых вздулись вены. Захватывает дух. Вся жизнь проносится легко, как ветер. * * * Нет ни одного слова среди океана звезд. Нет ни одного слова, из которого вырос мир. Нет ни одного слова, но те, кто знают его, кто слышат его, как сердце - не могут его забыть. * * * Земная быль и боль земная. Небес разбитое окно. Зазор все тоньше между нами. Вот-вот увидишь бездны дно. Дорога: пыль и горький ветер, сухая тина облаков. Хоть на два шага выйди встретить, осталось так недалеко. * * * Обожженное солнцем лицо я обмою в твоих глазах. Огромный красный корабль - в темной воде ночной. Сухую пеньку волос будут руки твои ласкать. И огни воспаленных глаз твоих губ залижет туман. * * * Это дом моих рук, это глаз моих - дом и жилье; словно снег, золотой, и серебряный, словно светило. Есть один только ключ и одна только дверь у нее. И не впустит она ни постыдных в себя, ни постылых. * * * Такой недолгий длинный день, каким совсем и не казался, так незаметно пролетел и так окончился внезапно. Дождь засвистел по всей земле в свои серебряные флейты... И лишь опавших листьев след ведет за уходящим летом. * * * Повеет осенью, хоть плачь. Прощальная улыбка лета. Под вечер, возвращаясь с дач, в столицы тянется планета. Как листья - шлейфом, поезда бегут, подрагивая тряско, как ветром вздутая вода под разлохмаченною ряской. Все стало легким на подъем, сухим, трухлявым, запыленным. Уныло ветерок поет в кудрявой балалайке клена. Платформы, насыпи, столбы осенней наготы стыдятся. Мы – птицы, пленники судьбы. Две родины у нас, два счастья. * * * Когда нас спросят – кто мы таковы? Когда нас спросят, призовут к ответу, еще недужных, слабых и живых, еще привыкших к солнечному свету, еще к теплу приученных, к еде, к заветным ласкам в час обетованный... Что мы ответим? Сколько добрых дел мы насчитаем, если не обманем? * * * Нам все страшнее и страшнее, и на плечах – все больше лет. Как тяжкое ярмо, на шее – кольцо планет. Тоска старухой сладострастной нас обнимает по утрам, косится солнце оком красным на наш нерукотворный прах. * * * Хрустальный свет сияет в высоте сквозьтуч густых раздавшиеся ветви, ни птице до него не долететь, ни ветру, ни космической ракете. Хрустальный свет над миром, надо мной – непостижимый, странный, нестерпимый. И, словно в приоткрытое окно, душа невольно заглянуть стремиться. "Мы заблудились в бездне времен..." * * * Запах времени. Цвет тишины. Вкус молчания. Холод покоя. Свет печальный, как лютня звенит... и еще...не пойму – что такое... Вдалеке и как будто вблизи. То вдруг явственно, то отдаленно. Чувство тонкое в небе сквозит – обгоняющим звук самолетом. Нить пространства – суровая нить. Пахнет дратвой, сапожною кожей. И невидимо, словно магнит, чувство тонкое душу тревожит. * * * Стрекозы – звезды реют в темноте. Ночные тени жмутся к тротуарам. Огней осенних желтая метель клубится над проспектом и сверкает. Всплывают золотые пузырьки. Их гонит ветер длинной вереницей. И взблескивают листьев козырьки над ветками, клонящимися низко. * * * Осень, осень – сырая ветка, с прелым запахом кисловатым, в листьях ярких и разноцветных, наклонилась над островами; заблестела и задрожала, замаячила над Невою, над пропитанною дождями, беспокойной землей живою; мягким облаком закачалась, заплескалась платком на шее, наполняя сердца печалью о несбыточном и ушедшем; и был ветер, и было солнце, холодок серебристо-легкий; та, с которой не расстаемся, осторожно взялась за локоть... * * * Всей кожей ощущаю краткость жизни. Земные сны так быстры и грустны. Труб рукава в манжетах дыма сизых, на крыше мира ржавчина блестит. Душа без тела сразу овдовеет, пойдет по миру – милости просить, как слово то, что брошено на ветер, всей тяжестью наляжет на весы. В другом окне, в другое время жизни увидим то, чего на свете нет. В ручье небесном – золотые брызги и свернутый в спираль вселенский свет. * * * Зайдем в кафе, там теплый лимонад, осенним ветром тянет из-под двери. Займем уютный столик у окна, в котором стекла запотели. Закажем что-нибудь, нам все равно, лишь бы вернуться в прошлое, обратно. От света длинной лампочки дневной в глазах всплывут сиреневые пятна. Поговорим спокойно, посидим. Забудем все на этой передышке. И незаметно стану я седым, а ты – сухой и маленькой худышкой. Столетний дождь когда-нибудь пройдет, как начинался, так и прекратится, над самым неземным из городов, сошедшим с облаков Иерусалимом. Мы выйдем в золотую тишину, не удивляясь пестроте прозрачной, от солнца лиц не отвернув, и рук соединившихся не пряча... * * * Если в мире дорога одна, снег – повсюду, листва облетает; если сонную дурь не согнать и билет не купить до Китая; если ворох бумаг – на столе, вместе с книгами – в стружках закладок; нет минутки – сходить в туалет; не найти завалящего клада; если тикают бурно часы и разносится дым сквозняками; если солнце и ясная синь лишь на миг в облаках возникают; если холоден чай проливной, в животе тяжело от крахмала; и летят, и летят день за днем, и уже пролетело немало... * * * Я – последний землянин, обычный, простой человек. Человечества нет – это скорбная горькая правда. Я с последней землянкой иду по осенней траве, наступая на шпалы гнилые и колотый гравий. По ржавеющим рельсам сто лет не идут поезда. Страшен мертвый покой почерневших останков вокзала. И на бледный перрон от мороза, жары и дождя сеть глубоких морщин, словно тень на лицо набежала. Чистота. Чистота. Мир избавлен от скверны земной. Бог живых, а не мертвых услышит нас в этой пустыне. Мы – безумные дети. Пусть ветер трубит за спиной. Дом, оставленный всеми, одни только мы не покинем. У нее в волосах – запах дыма и блики огня, тает снег на щеках и трепещут листочками веки. Улыбается кротко и смотрит лукаво, дразня. Будем вместе опять вопреки всем запретам на свете! * * * Эта улица, переулок, закоулок в иных мирах. Заблудились мы. Сводит скулы высоты первобытный страх. Ослепительно ясный воздух слишком больно вдыхать живым. С беззащитностью нашей плотской не на месте мы здесь, увы. Нет конца этажам под нами, беспредельна над нами высь - не охватит ее шальная, сумасшедшая даже, мысль. Повороты и эстакады, башни, лестницы и мосты. Нестерпимый звон не стихает и не пахнут в садах цветы. Лишь пронзительно вьются вихри, обжигают касанья их. Должен быть хоть какой-то выход! Как огромны глаза твои!.. * * * Никакой реальности нет. Все мы только должны родиться. Облака из шелковых лент – над куполом Парадиза. Фейерверки и легкий пар, воздушных шаров движенье, иллюзия, Луна-Парк, отражение наважденья. Мы – лишь миф о самих себе, лишь мечта, потенция жизни; не листок еще, не побег, только почки хрупкая линза. Мы – в надеждах и в странных снах, мы – в невидимой части спектра, где вода, как янтарь пресна, где бессмертье – синоним смерти. Пантеона седой Эдем за стенами забыт, заброшен. Солнца нет, нет Земли, людей, – только звезд эмбрионных крошки. * * * Хорошо на землю вернуться. Черный, хлеба ломоть отрезать. И, намазав маслом, на блюдце положить, и посыпать солью. Растворимый кофе – в бокале. В синей банке, на дне – сгущенка. Где мы только не побывали. Дома – лучше, спокойней в чем-то. В суете, в заботах, в загвоздках – все равно милее и проще, чем на самых прекрасных звездах в самых райских кущах и рощах. * * * Зимний вечер. Капель за окном. Город наш задыхается дымом. То, чего нам познать не дано все зовет и зовет нестерпимо. То пройдет, то нахлынет опять беспокойная нервная жажда все увидеть, услышать, узнать и понять, и понять хоть однажды. * * * Звездный ветер огни фонарей разбросал, словно искры костра; и шипят, на снегу отсырев, не сгорая, они до утра. * * * От выходных всегда чего-то ждешь. А будут: рынок, стирка и уборка. Мешают выходить: то снег, то дождь, то дочке много задано уроков. Не строим планы и не ждем звонков, вполглаза смотрим – что там по программе, под вечер выпьем, чешем языком на кухне продуваемой ветрами. Так год проходит, так проходит век. И в этом есть прекрасное, ей Богу. Не надо ни Центавров и ни Вег, ни Орионов и ни Козерогов. * * * Густая прегустая синева. Ночное небо цвета баклажана. Под ним в автомобилях и санях неторопливо люди проезжают. Забыт сейчас предшествующий миг, а будущий не может быть известен. И в снег упавший света теплый блик протаивает множество отверстий. Тенями перевязанный пакет бесформенного серого сугроба словно висит у тополя в руке и валится, сминаясь и коробясь. И где-то там любимая моя идет по лужам вспененным и льдистым, и ели кистеперые стоят в горящих тускло бусах золотистых. * * * Хотелось бы. Да, вот не знаю как. С еловой лапы падают иголки. И снега первосортная мука карниз запорошила втихомолку. Все – без толку. Нет проку в тишине. Покоя нет ни в разуме, ни в сердце. Большое небо может прояснеть, а потолок останется ли серым? * * * Моя душа утрачивает связь с предметами обыденного мира. Она, снежинкой легкой обратясь, на ветке примостилась смирно. Сквозь поры облаков пролился свет и ветер подхватил ее бесстыжий и вихрем закружил, и бросил в снег, и след простыл, и где ее отыщешь... * * * В бутафорские домики сно... вселили трансформенныхку... Коллектив неплохой в основно... многоликий и с ними не ску... Чаешь встретиться каждое ут... Роли путают только игра... Я и сам, не смотря на свой у... мало что в этом смог разобра... Тьюнер или будильник пищи... Так и есть сны прервалисьвнезап... Ноги сами несут. Мой режи... Мне минуту оставил на завт... * * * В каком-то беспокойном полусне, в каком-то торопливом отрешенье еще б одну минутку провисеть на грани этой яви сумасшедшей. И знаешь о заботах без звонка, и помнишь, что уже необходимо, и чувствуешь – пора...но все – никак, "не хочется", "не в силах", "не будите". "Само собой", "когда-то", "как-нибудь"... И "надо" превратится в "хорошо бы", ну а потом – в "не важно" и "забудь" и даже – "знаешь, а пошло все в ..." Еще б одну минутку отдохнуть... И веришь, что размаешься внезапно... Так и живем и тащимся по дну своей вселенной в радужное завтра... * * * ...прервали разговор, порвали нить, отметку стерли, вырвали страницу... и силишься момент восстановить, ту точку, где пришлось остановиться. Все ищешь хоть подсказку, хоть намек, хотя бы отдаленную зацепку... Ключ сломан и защелкнулся замок, а клад в шкатулке кажется бесценным. Еще чуть-чуть. Вот-вот. Вот где-то здесь... и чувствуешь, что рядом, но напрасно и тщетно – след растаял на воде бесповоротно паспорт потерялся. И понимаешь – надо начинать, нет – продолжать, и все равно откуда. От печки – хоть, чтоб время не терять... И, зная это, ожидаешь чуда. * * * Проходит эпоха. Приходит – другая. И новое манит, и прошлого жаль. И что-то в их смене так странно пугает. И больше, чем радость, на сердце – печаль. Когда-то и нам предстоит задержаться со сломанным стулом и старым столом, со списанной техникой, рухлядью ржавой пойти в переплавку, на свалку и в лом. Останемся в прошлом средь вырезок ветхих, средь старых привычек, ненужных вещей, в "спецхране" утерянных древних секретов, в таком, от которого нету ключей... * * * Нет! Прошлое не умирает! И будущее зреет в нас! А похороны и парады – лишь мелодраматичный фарс, дань моде, зрелищное шоу... В "последний праздник", в "первый шаг" неистовей и учащенней вибрирует в груди душа. Чувствительность щекочет нервы – и трепет обостряет жизнь. На проводы и на премьеры мы, как безумные спешим. Но все, что нам не удается узнать, изведать и понять бесспорно наверстаем после - в спокойных смежных временах. * * * Мы на этой земле зеркальной, словно в заводи - звезды, листья, тихо кружимся и сверкаем днем и ночью, сверху и снизу. А над нами стоят деревья, в небесах высоких теряясь. Мнится нам, что мы не стареем и мечтается нам о рае. И, когда проплывают рыбы мимо нас с равнодушным взором, мы ломаем тела в изгибах отражений в воде озерной. Не страшны ни ночные птицы, ни прожорливый зверь косматый; из лица воды не напиться и луча не схватить зубами. А под нами ползут улитки, пахнет тиной вокруг и слизью. Коротаем свой век недлинный, называемый нами жизнью. * * * Это – город-мечта город-марево, город-туман, то ли царская блажь, то ли дар благодати небесной. Чудом света он был и заморских гостей принимал, был тюрьмою народов и проклятым местом. Это – город-герой, ставший городом пыльных дорог, непутевой провинцией нового плоского мира; весь в трущобах дворцов, в небоскребах бездонных дворов, в заскорузлых гранитах на жиже болотного жира. И магический холод, и мощи увядших могил ждут последнего часа, последнего преображенья, погружения в толщу, в пласты, в прародительский ил, в золотое беспамятство духов блаженных. И синюшная цвель покореженных бронзовых лат пахнет тиной сырою, сырьем первобытного моря. И консервные банки трамваев со звоном летят мимо сказочных свалок и славных помоек. Горький ветер, томление плоти и старая боль. нам не страшно, не страшно, не страшно, не страшно, не страшно… Это – дыма горящих лесов ядовитая соль, это – белая ночь и дождя непролазная чаща… * * * Холодно. Листья свернулась. Обмякла трава. Бороды туч развеваются вслед за ветрами. Странно – мы все еще живы! Тебя целовать хочется, теплые слезы со щек не стирая. Птицы пищат, словно капли живые дождя; важно шумят на широком проспекте машины. Нет. Мы не смертны. Не хватятся нас, не найдя в небе двух звездочек – двух серебристых песчинок. * * * И ни встреча, и ни прощание, Ни свиданье минут на пять… И летит мимо нас, пошатываясь, Грохоча, дребезжа, сопя, Золотая лента неровная – Электричка или перрон? На платформе стоим сиротами Или сели не в тот вагон? И качает нас, и подбрасывает Из прошедшего – в новый день. Что сказать – «До свиданья», «Здравствуйте»? И круги, круги… на воде, Словно кольца дерева-времени, Истончаются с каждым днем… А мы только-только поверили, Что на твердой земле живем. * * * Все возвратится на круги своя! Прах станет прахом. Бог вернется в Бога. Все встанет на места, а как же я?! Я – человек, и не один, нас много. Куда приткнуться нам в иных мирах? Где бросят наши вечные останки? И чем прикроют душ телесный срам: Их некрасивость, грех и старость?.. * * * Я – никто, невидимка, один из таких же, как я. Нас немало здесь бродит по вымершимпонтам Эллады. Нам под каменным небом Хватает еды и жилья. Есть и жены у нас, Все того же незримого склада. Я иду никуда и сжимает тисками толпа. – Никого! Никого! Продвигайтесь, там – место пустое. Все билеты просрочив и все остановки проспав, в городском автотранспорте еду, невидимый, стоя. Бремя оного мира и времени, как не кричи – будут только вертеть головой и смотреть отстраненно, и акрополей бедных сырые, как лед, кирпичи будут сыпаться вечно под ноги граненым колоннам. На мостах, виадуках, у цирков, и вечных огней, как слепые, идут, и идут, и идут невидимки. И невзрачные листья летят, словно высохший снег, подаваясь шуршащей волной под напором ботинка. Это ветер. Лишь ветер один незаметно свистит. Это некто стряхнул пыль и пепел сырой сигареты. Обними меня, милая, эхом взошедшей звезды; что мы видим друг друга – в том нет никакого секрета * * * Я буду дуть на белый синий снег, смотреть в окно на черный серый город, пить крепкий чай и легкое вино в пропорциях неведомого мира; входить в себя и строить из себя, не повторяться, но не притворяться, читать в газете, словно по губам, обыкновенным и прекрасным. Не фонари, а капельки фольги, не тополя, а тени на поляне... Не до..., не го..., не ни... меня, не ги... не гибель ждет, дорога не петляет. Я буду дуть, обжегшись на воде, на ломкий лед, на хрупкий жесткий иней, смотреть в ок..., но совсем в другую даль; и память пить, как горькое лекарство. * * * Все чаще и чаще... ржавеет замок и дверь поддается с трудом. Все реже хозяин приходит домой в заветный таинственный сад Собраться туда нелегко, нелегко. Подъем так томительно крут, а в странном саду нет полов, потолков и грозный, и дикий пейзаж. Но воздух там весел, и воздух там чист. Не воздух – густое вино. И выдержки вечной и сладко на вкус, прозрачно, как свет неземной. Все дольше и дольше он ищет свой ключ, слабеют с годами глаза. Но дом – это кровь, хоть века пропадай, отыщешь дорогу назад. * * * Возьми в подруги верную жену… Наталья Гранцева Деда памятный самовар – За хлеб – на металлолом… Антонина Ярмолик Я полечу на теплую луну. Там - рай для грешных в гротах и пещерах! Возьму с собой упрямую жену И нашу дочку – юную мегеру. В садах «Эдема» – грязь и снеготал и мягких почек вскрывшиеся зерна! Сдадим макулатуру и металл, и стеклотару… Это – не позорно. Хватило б на билеты… И – айда! По громким лужам, липкому асфальту. Янтарь и яшма, яспис… Иордан, покрытый слоем мускуса и смальты. Весна грядет. Грохочет терминал. А на луне - беззвучно и спокойно. К ступням босым прилипли семена смоковниц, мирта и секвойи. Сонм грешников осанну пропоет, и мы войдем под кратерные своды. Ни вес, теперь, ни возраст, ни объем, не ограничат действия свободы. Построим в нише дом без потолка. Застелим небом каменные ложа. Чтоб будущим детей не развлекать и не мечтать с надеждами о прошлом. Пройдет сто тысяч, тысяч, тысяч, тысяч лет, а мы - все те же, с теми же глазами. Бескрайний и бескровный лунный свет таким живым и жарким оказался! * * * Мир становится скучен, как старый облезлый плакат. Нас ничто не волнует, мы в окнах не видим дороги. И бессменные гуру все те же надежды сулят. Отчужденно мы слушаем этот бессмысленный рокот. Разучились молчать, но все то, что мы дико орем, растворяется в хоре толпы подпевал и придурков. Наше сердце не трогает даже разлитая кровь. Лишь слегка возмущают собачье дерьмо и окурки. Нет у нас ничего, чем гордиться могли бы теперь. И мечты наши вялы, как бледная плесень в пещере. Нам бы только в покое свой маленький век дотерпеть, в тишине поболтать за бутылкой тепло и душевно. Чтобы слышать друг друга, как будто одни на земле… И… ничто не меняется! Жаль только - мучает совесть. В этом мире богатых воров и здоровых калек даже войны и смуты проходят безлико и сонно. * * * В небе плещут зарницы. Ночная гроза. Как болят наши, вроде бессмертные души. И в безветренном воздухе тучи скользят с непредсказанной грацией змеев воздушных. Мы - под деревом мира. Плоды – фонари прямо в руки спускаются с ласковым светом. «Я люблю тебя», - в тысячный раз повторив, не смогу разгадать этой тайны заветной. В небе – сполохи, яркие вспышки, листву покрывают серебряным тонким налетом, громыханья негромкий и вкрадчивый звук в мягком шуме моторов запутался плотно. Расстоянье и время – пустые слова! Перетерпим с досадой – одни неудобства: Словно через рубашку в плечо целовать или гладить коленку сквозь теплую простынь. |